Cajas.


Blancas. De alto brillo. Escondidas. En la balda más alta. Fuera. Fuera. De mi alcance. No os quiero ver. Ni abrir.

A veces las abro. Por motu propio. Fuera celofán. Ras. Imágenes. Aumentadas. Sonrisas. De prestado. Que se clavan. En el centro. Con fuerza.
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Y el dolor reaparece. Envenenando. La estancia.

Patada. Debajo de la cama.
Quédate ahí puta.

Sí, aunque yo te llame.

Parado en el semáforo. Inermes. Otro. Corriendo. Rojo. Tarde es ya. Cruzan. Una, con gafas, redondas. Mira. Y otra. Y pasan. Tantas. Tanta gente. Y sólo son las 10 de la mañana. Exprimo un zumo. Lentamente. Observo todo. Desde la mesa. Llena de platos y vasos. Que ya están vacíos.

Y me río de las incompatibilidades. De las nuevas. Y de las viejas. Aunque me jodan. O más bien no. Por eso siempre es bueno probar antes de comprar. O casi siempre...

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y ahora mismo, las 12:17 PM, me estoy murendo de sueño..

16:50

24 horas sin comer.

Un bocado. Y otro. Y no soy capaz. El cuchillo. Desgajando. Trozos de carne. Dándole vueltas. pa pa.

Tengo hambre. Pero no puedo comer. El paso está cortado. Acotado. Por un estómago en plena contracción. IGH. Comprimido. Como en una pesadilla.


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Resoplo. Mirando hacia una ventana cerrada a cal y canto.
Alrededor. El caos.
Caos festivo. Algo es algo.

y yo.

en una isla.


de color naranja.

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