No puedo continuar...

No quiero.

El nombre propio. Cambiado. Sin lugar a dudas.

Puede que me desvanezca en el intento. Las cosas no son así. Será el último cartucho.


La cerilla está húmeda. Por el frío. Una silueta. Leptosómica, dicen. Cabeza en alto. Cierro los ojos. Vuelta.

Incendio... a -2ºC...

siemprehasidounamalaideasinsentido. Un voto en blanco. Escogido. ------------



Y me da la impresión de estar metiendo la pata hasta el fondo. Pero está hecho.