Sigo exactamente igual que siempre.

Supongo que porque me da la gana.

Hay cosas que uno no puede variar.

Menuda mierda de entrada.

FIN

Tengo que escribir. Porque las palabras salen como humo. Me queman las manos.

Mis ojos están negros. El rimmel me llega al pómulo. Supongo que es porque acabo de llorar en plan "bien".

Dos putos años. Y ahora. Me da el jodido punto. Negro. Redondo. Gordo. Pregunto. Todo. Las respuestas ya las sabía. Pero necesitaba oírlas. Formar una bola. Gigante. Y colocarla. Colocarla en la puerta de ese agujero negro. Mi agujero negro particular.

Estoy en shock profundo...

Sabia lo que me iba a decir. Porque, por desgracia, veo las cosas venir y leo entre líneas demasiado bien.

uf

Your heart is like an empty room...

"Me rompiste el corazón"

Y digo NO..... (o no digo nada)

1. Porque me falla el seno aurículo ventricular...
2. Porque tengo hiperplasia de las glándulas de Meibomio...
3. Porque a veces me cuesta respirar
4. Porque no merezco
5. Porque me miro en el espejo y no me reconozco
6. Porque a mí me va el papel central.


Hay porqués. Sí. De peso. De los que duelen.

Y peros.. . .


No se qué hacer



No tengo miedo

Porque se lo que hay

Pero no me gusta


Odio los cruces de líneas

¿me tiras a la vía?

y si?
Despierta... y si, caca

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Hoy me apetece ser princesa.

De cuento de hadas.

Con un vestido en color pastel. Con mucho tul. Por debajo de la rodilla, por supuesto.

Una princesa de cuento. De esas de mírameynometoques.

Se perfectamente por qué me apetece esta noche. Pero no lo voy a decir. Porque el cuento lo escribo yo.
Pasan de las doce y estoy calzada.

Las princesas de cuento son etéreas. Asexuales. Adorablemente bonitas. Sin más. Como un Sorolla. Las miras, las miras y siempre tienen una sonrisa. Lacada. Y un pajarito cantando.

No llevan vaqueros y converse all star.
Nunca tienen flequillo. Ni el pelo rizo.
No usan pintalabios.
No tienen por qué saber hacer nada en especial. Son princesas y punto.
Nunca hacen preguntas. Ni tampoco toman decisiones.
Llevan historias lineales. Que siempre terminan bien.
Siempre salen montadas en algún caballo. Y nunca a horcajadas.
No se depilan las piernas. Porque una princesa con pelos no es princesa.
No se meten en la cama del príncipe. O al menos eso nunca se ve. Porque no es decoroso.
Todo lo arreglan cantando.

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Yo nunca podría ser princesa. Ni tan si quiera de esas de palo. Me darían un papel secundario. De hermanastra de poca monta. De bruja del cuento. Nunca de la tierna e inocente niña.

Y yo... reivindico mi inocencia.
No me gusta caer en camas ajenas. No caigo. A veces me tiran.
Me gustan las faldas por la rodilla. Con mucho tul.
No hago preguntas. Lo cual me lleva al más auténtico caos.
Me gusta comer. Las princesas no comen.
A veces se me pone un nudo en el estómago. Duele.
No puedo llegar a su hora a ningún sitio. Jamás.
Me gusta mojarme.




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Y ahora, así, sin más.
Decido no decidir.




Y yo, ¿por qué iba a querer algo así?

-Toma mi tiara y métetela por donde te quepa. Grandísimo hijodeputa

Cuestión de roles

Hay un momento en el que toda persona debe definirse. Debemos marcar territorios. Acotar espacios. Y designar roles. Es como etiquetarse a uno mismo. Resulta agobiante, incómodo e incluso patético. Pero funcionamos así, por etiquetas.

A mí me gusta creer que no las necesito. De hecho suelo jactarme de eso. Es una enorme mentira. Acabo recurriendo a ellas. Y cuando no las leo. Me entra el pánico. Es una reacción débil y estúpida pero me pasa eso. Tenia que reconocerlo.

En un mundo lleno de clichés, post its y rótulos no quiero tener un código de barras en la nuca. Por eso hay que saber manejarlos. Que sean sutiles. Que no emboten la mente y aplasten el espíritu.

Por mi bien psíquico.

La incertidumbre se cernía sobre sus cabezas como un ave de rapiña. Daba vueltas y perseguía a dos pares de piernas por las baldosas llenas de vómito. Vómito ajeno y maloliente. Pero ahí seguía la muy zorra. Dando por saco. Minando la noche. Dos marañas negras. Acelerando el paso. Despistándose. Ocultándose. Las castañas queman. Derriten pupilas mutuamente.

Estoy en punto muerto.

Me gustan los puntos. Negros. Jodidamente grandes. Los puntos y coma, los puntos y final. Los punto y aparte. Pero odio el StandBy...

Y abro un blog de nuevo. Un blog con el mismoputo estilo de siempre. Frases cortas. Ridículas. Que sólo yo entiendo.

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Hoy no puedo. No puedo con el peso de la gravedad. Que hace que caigan las verdades sobre mi cabeza. Tampoco me gusta soñar -por el mismo motivo-. Aunque siempre acabe haciéndolo. Soy como ese muñequito que siempre cae por el mismo barranco en todos los anuncios.

Lo peor es que es todo tan patéticamente vanal... Es algo que me avergüenza... Es como si todo se redujese a un parámetro. Y realmente es lo que ocurre. Una nimiedad. Incluso a nivel espiritual, pero que me come por dentro. La culpa es toda mía. Mía y sólo mía.

Ay, mi vida... bohemia