Surgery

El material está a punto. Encima de la mesa auxiliar. De acero inoxidable. Sobre un paño negro. Tijeras. Bisturí. Trepanadores de diferentes medidas. Bolsas de basura. Desinfectante. Y un bote vacío, con la palabra "morfina" en letras Dymo. Porque el dolor no puede ser evadido. Hoy no.
No hay utensilios de sutura. Esto es cosa mía. La herida ha de cicatrizar. Sola.

Me pongo los guantes. Apretados. Transparentes. Sudor. En el dorso de la mano. En cada dedo. Me asfixian. No importa. "Has de seguir"

Encima de la camilla. Sentada. Tomando medidas. Palmo a palmo. El contacto con el látex. Calor. Frío. Todo ello, prefabricado.

-Bisturí.
Incisión. --------------

La sangre salía a borbotones. Con un ángulo de 90º. Ingrávida. Tiñendo el aire del cubículo. Ocupándolo. En tiras confusas. Miro hacia los lados. Agacho la cabeza. Mi mano la aparta. "Hay que seguir"

Una mano de un lado. Otra de otro. Piel. Pellejo. El pecho se desgarra. Cruje. Duele. Mucho. Despacio. Para asimilar. Out. El cuerpo se desdobla. Hacia delante por el dolor, y hacia los lados por la falta de anclaje. Parece un pescado con las entrañas boca abajo. Con alas. No importa.

Se incorpora. Medio mareada. La cabeza, gira un poco. Se mira. Y llora. Pero no por el dolor. No, todavía no

¿Por qué empezar por el pecho? ¿Es problema de corazón?
Ni ella lo sabe...

Quiero escapar. Salir corriendo. Tengo muchísimo miedo. ¿Podré ver...? ¿Podré soportarme? Esto va mucho más allá del bien y del mal... Lejos, a lo lejos.

Sujetó el cuerpo a la mesa con unas bridas blancas. Sólo las piernas. Con cuidado. Para no rozarse en demasía con el papel que surgía a ambos lados de su tronco.

They forget my name

Four letter word just to get me alongI

t's a difficulty and I'm biting on my tongue and I

I keep stalling, keeping me together

People around gotta find something to say now
Holding back, everyday the same

Don't wanna be a loner

Listen to me, oh noI never say anything at all

But with nothing to consider

They forget my name (ame, ame, ame)
They call me 'hell'

They call me 'Stacey'

They call me 'her'

They call me 'Jane'

That's not my name

That's not my name

That's not my name

That's not my name
They call me 'quiet girl'

But I'm a riot

Mary, Jo, Lisa

Always the same

That's not my name

That's not my name

That's not my name

That's not my name

I miss the catch if they through me the ball

I'm the last kid standing up against the wall

Keep up, falling, these heels they keep me boring

Getting glammed up and sitting on the fence now
So alone all the time at night

Lock myself away

Listen to me, I'm not

Although I'm dressed up, out and all with

Everything considered

They forget my name (ame, ame, ame)
They call me 'hell'

They call me 'Stacey'

They call me 'her'

They call me 'Jane'

That's not my name

That's not my name

That's not my name

That's not my name
They call me 'quiet girl'

But I'm a riot

Mary, Jo, Lisa

Always the same

That's not my name

That's not my name

That's not my name

That's not my name

Are you calling me darling?

Are you calling me bird?

Are you calling me darling?

Are you calling me bird?

Do you really wanna know who I am?
Yes, I know you don´t wanna...

Tengo que poner música para escribir. Para poder empezar, al menos.
Es extraño, en parte. Cada palabra "You can be the death of me" nanaani, me tira, me lleva, me guía, me estrangula, me ejercita, me reconcome, me malea. Y no sabes cuánto me gusta.

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Ayer estuve revisando mi "obra". Mi pequeña arquitectura tabulada. ```[[ Vomitada. Esa misma. Su juicio está próximo. No se cómo ni tampoco quiero que sea algo importante. Son 20 hojas a doble espacio. Nada más. Hay demasiado en tan poco. Lo que no soporto es verme entre mis propios deshechos literarios Soy ese puto vómito. Cada punto y seguido. Cada retahíla de cosas sin sentido. Mis manos sobre un teclado negro. Arriba y abajo. Toc toc. Como ahora. Uñas rojas. Anillo en anular. Gigante. Grotesco. Y mientras tanto tac tac tac.

Y la canción continúa en el reproductor multimedia de la página contigua. "Maybe tonight, just tell when and where...

¿ Y ´qué pasa con las dos manos?

Simplemente siguen, up and down, up and down. Excitándose. Placer. ante un cursor que se mueve hacia la derecha y que a veces, termina por bajar.

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Lleva puestas unas alpargatas rojas, con lunares blancos. Recién compradas. Huelen a tela cortada. La pierna pendula, morena. Una voz la saluda, de fondo.
-Y no soy yo
-Ni yo tampoco

Sutil entre los lagartos, aparente entre las moscas. Gilipollas aguado. Ese soy yo.
El nombre es lo de menos. Una etiqueta más. Simplemente.

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Me la pelan las voces.
Sea cual sea.

"Atrapados no ascensor"
Non estabamos atrapados no ascensor. Estaba eu. E punto. Ti seguías dentro. Inerme. Deste xeito a resolución foi cortar amarras. "adios adios" "gracias por la velada"

a tomar por culo

Es inconfundible. No puede tratarse de otro asunto.

Me aprieta. Desgarrando en círculos concéntricos. A juego con el fondo. Un fondo chocolate. No pegajoso. Porque no va conmigo.

Lo sé.

Tengo miedo.

Y no puedonegarlo.

Tira de mí verticalmente. Desde el párpados hasta las rodillas. Es marrón clarito. Casi beige. Desciendo.

Estoy demasiado cerca del suelo.

Sigo exactamente igual que siempre.

Supongo que porque me da la gana.

Hay cosas que uno no puede variar.

Menuda mierda de entrada.

FIN

Tengo que escribir. Porque las palabras salen como humo. Me queman las manos.

Mis ojos están negros. El rimmel me llega al pómulo. Supongo que es porque acabo de llorar en plan "bien".

Dos putos años. Y ahora. Me da el jodido punto. Negro. Redondo. Gordo. Pregunto. Todo. Las respuestas ya las sabía. Pero necesitaba oírlas. Formar una bola. Gigante. Y colocarla. Colocarla en la puerta de ese agujero negro. Mi agujero negro particular.

Estoy en shock profundo...

Sabia lo que me iba a decir. Porque, por desgracia, veo las cosas venir y leo entre líneas demasiado bien.

uf

Your heart is like an empty room...

"Me rompiste el corazón"

Y digo NO..... (o no digo nada)

1. Porque me falla el seno aurículo ventricular...
2. Porque tengo hiperplasia de las glándulas de Meibomio...
3. Porque a veces me cuesta respirar
4. Porque no merezco
5. Porque me miro en el espejo y no me reconozco
6. Porque a mí me va el papel central.


Hay porqués. Sí. De peso. De los que duelen.

Y peros.. . .


No se qué hacer



No tengo miedo

Porque se lo que hay

Pero no me gusta


Odio los cruces de líneas

¿me tiras a la vía?

y si?
Despierta... y si, caca

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Hoy me apetece ser princesa.

De cuento de hadas.

Con un vestido en color pastel. Con mucho tul. Por debajo de la rodilla, por supuesto.

Una princesa de cuento. De esas de mírameynometoques.

Se perfectamente por qué me apetece esta noche. Pero no lo voy a decir. Porque el cuento lo escribo yo.
Pasan de las doce y estoy calzada.

Las princesas de cuento son etéreas. Asexuales. Adorablemente bonitas. Sin más. Como un Sorolla. Las miras, las miras y siempre tienen una sonrisa. Lacada. Y un pajarito cantando.

No llevan vaqueros y converse all star.
Nunca tienen flequillo. Ni el pelo rizo.
No usan pintalabios.
No tienen por qué saber hacer nada en especial. Son princesas y punto.
Nunca hacen preguntas. Ni tampoco toman decisiones.
Llevan historias lineales. Que siempre terminan bien.
Siempre salen montadas en algún caballo. Y nunca a horcajadas.
No se depilan las piernas. Porque una princesa con pelos no es princesa.
No se meten en la cama del príncipe. O al menos eso nunca se ve. Porque no es decoroso.
Todo lo arreglan cantando.

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Yo nunca podría ser princesa. Ni tan si quiera de esas de palo. Me darían un papel secundario. De hermanastra de poca monta. De bruja del cuento. Nunca de la tierna e inocente niña.

Y yo... reivindico mi inocencia.
No me gusta caer en camas ajenas. No caigo. A veces me tiran.
Me gustan las faldas por la rodilla. Con mucho tul.
No hago preguntas. Lo cual me lleva al más auténtico caos.
Me gusta comer. Las princesas no comen.
A veces se me pone un nudo en el estómago. Duele.
No puedo llegar a su hora a ningún sitio. Jamás.
Me gusta mojarme.




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Y ahora, así, sin más.
Decido no decidir.




Y yo, ¿por qué iba a querer algo así?

-Toma mi tiara y métetela por donde te quepa. Grandísimo hijodeputa

Cuestión de roles

Hay un momento en el que toda persona debe definirse. Debemos marcar territorios. Acotar espacios. Y designar roles. Es como etiquetarse a uno mismo. Resulta agobiante, incómodo e incluso patético. Pero funcionamos así, por etiquetas.

A mí me gusta creer que no las necesito. De hecho suelo jactarme de eso. Es una enorme mentira. Acabo recurriendo a ellas. Y cuando no las leo. Me entra el pánico. Es una reacción débil y estúpida pero me pasa eso. Tenia que reconocerlo.

En un mundo lleno de clichés, post its y rótulos no quiero tener un código de barras en la nuca. Por eso hay que saber manejarlos. Que sean sutiles. Que no emboten la mente y aplasten el espíritu.

Por mi bien psíquico.

La incertidumbre se cernía sobre sus cabezas como un ave de rapiña. Daba vueltas y perseguía a dos pares de piernas por las baldosas llenas de vómito. Vómito ajeno y maloliente. Pero ahí seguía la muy zorra. Dando por saco. Minando la noche. Dos marañas negras. Acelerando el paso. Despistándose. Ocultándose. Las castañas queman. Derriten pupilas mutuamente.

Estoy en punto muerto.

Me gustan los puntos. Negros. Jodidamente grandes. Los puntos y coma, los puntos y final. Los punto y aparte. Pero odio el StandBy...

Y abro un blog de nuevo. Un blog con el mismoputo estilo de siempre. Frases cortas. Ridículas. Que sólo yo entiendo.

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Hoy no puedo. No puedo con el peso de la gravedad. Que hace que caigan las verdades sobre mi cabeza. Tampoco me gusta soñar -por el mismo motivo-. Aunque siempre acabe haciéndolo. Soy como ese muñequito que siempre cae por el mismo barranco en todos los anuncios.

Lo peor es que es todo tan patéticamente vanal... Es algo que me avergüenza... Es como si todo se redujese a un parámetro. Y realmente es lo que ocurre. Una nimiedad. Incluso a nivel espiritual, pero que me come por dentro. La culpa es toda mía. Mía y sólo mía.

Ay, mi vida... bohemia