La película terminó. sus 97minutos. Y creo que el final es el que no me deja dormir.
Me da miedo verme reflejada en argumentos, ver a actores secundarios mucho menos.
Milk suena como 3 veces por hora en lo que va de año.
Y ya no siento nada.
No por Milk. No por el beso a medianoche. No.
I viene un abrigo cruzado. Negro. Con sus zapatillas. Antes blancas, ahora negras. Y es perfecto. Y la madurez es perfección.
Lo peor de todo son las secuelas de los besos pasadas las doce.
Porque...
yo...
quiero que te quedes conmigo...
aunqueseaunaputalocura
jueves, 8 de enero de 2009
sábado, 6 de diciembre de 2008
Cajas.
Blancas. De alto brillo. Escondidas. En la balda más alta. Fuera. Fuera. De mi alcance. No os quiero ver. Ni abrir.
A veces las abro. Por motu propio. Fuera celofán. Ras. Imágenes. Aumentadas. Sonrisas. De prestado. Que se clavan. En el centro. Con fuerza.
````````
Y el dolor reaparece. Envenenando. La estancia.
Patada. Debajo de la cama.
Quédate ahí puta.
Sí, aunque yo te llame.
Blancas. De alto brillo. Escondidas. En la balda más alta. Fuera. Fuera. De mi alcance. No os quiero ver. Ni abrir.
A veces las abro. Por motu propio. Fuera celofán. Ras. Imágenes. Aumentadas. Sonrisas. De prestado. Que se clavan. En el centro. Con fuerza.
````````
Y el dolor reaparece. Envenenando. La estancia.
Patada. Debajo de la cama.
Quédate ahí puta.
Sí, aunque yo te llame.
viernes, 5 de diciembre de 2008
Parado en el semáforo. Inermes. Otro. Corriendo. Rojo. Tarde es ya. Cruzan. Una, con gafas, redondas. Mira. Y otra. Y pasan. Tantas. Tanta gente. Y sólo son las 10 de la mañana. Exprimo un zumo. Lentamente. Observo todo. Desde la mesa. Llena de platos y vasos. Que ya están vacíos.
Y me río de las incompatibilidades. De las nuevas. Y de las viejas. Aunque me jodan. O más bien no. Por eso siempre es bueno probar antes de comprar. O casi siempre...
---------------------
y ahora mismo, las 12:17 PM, me estoy murendo de sueño..
Y me río de las incompatibilidades. De las nuevas. Y de las viejas. Aunque me jodan. O más bien no. Por eso siempre es bueno probar antes de comprar. O casi siempre...
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y ahora mismo, las 12:17 PM, me estoy murendo de sueño..
jueves, 4 de diciembre de 2008
16:50
24 horas sin comer.
Un bocado. Y otro. Y no soy capaz. El cuchillo. Desgajando. Trozos de carne. Dándole vueltas. pa pa.
Tengo hambre. Pero no puedo comer. El paso está cortado. Acotado. Por un estómago en plena contracción. IGH. Comprimido. Como en una pesadilla.
-----------------------------------------------------------------------------------------
Resoplo. Mirando hacia una ventana cerrada a cal y canto.
Alrededor. El caos.
Caos festivo. Algo es algo.
y yo.
en una isla.
de color naranja.
..............
.......
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
24 horas sin comer.
Un bocado. Y otro. Y no soy capaz. El cuchillo. Desgajando. Trozos de carne. Dándole vueltas. pa pa.
Tengo hambre. Pero no puedo comer. El paso está cortado. Acotado. Por un estómago en plena contracción. IGH. Comprimido. Como en una pesadilla.
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Resoplo. Mirando hacia una ventana cerrada a cal y canto.
Alrededor. El caos.
Caos festivo. Algo es algo.
y yo.
en una isla.
de color naranja.
..............
.......
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.
.
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domingo, 16 de noviembre de 2008
If you´re a golden fish, you don´t need no memory!
We spend sometime foreeeveerrrrrrrrrrrrr
HIP HIP!
Oh, my island in the sun!!
And I rise the sun...
HIP HIP!
Oh, my island in the sun!!
And I rise the sun...
sábado, 8 de noviembre de 2008
Jugando a vaqueros
y haciendo un poco el indio... - pito pito- gorgorito--
- Facto, Delafé y las Flores Azules..
Hoy me apetece hacer el indio. A lo grande. Y gritar. Y cantar. Y saltar. Todo a la vez. Como en un carrusel. A tu lado. A su lado. A nuestro lado. A oscuras. Sin gas. Con aire. Viva. Viva.
Y hacer pompas de jabón. Soltarlas. De una bocanada. Entre los arcos. De la zona vieja. Volando. Levitando. Para morir. Implosión. Bumb.
Y pica en los ojos... 0 ooooooooo O o oOOOOO OOOO
Porque el flequillo lo tengo largo.
Porque no soy capaz de calzarme unas lentillas correctamente.
Apunta en un post-it imaginario...
------------------------------------------- tantas cosas...........
Y ahora... ¿qué toca?
Toca...
algo
"Toca para mí"
- Facto, Delafé y las Flores Azules..
Hoy me apetece hacer el indio. A lo grande. Y gritar. Y cantar. Y saltar. Todo a la vez. Como en un carrusel. A tu lado. A su lado. A nuestro lado. A oscuras. Sin gas. Con aire. Viva. Viva.
Y hacer pompas de jabón. Soltarlas. De una bocanada. Entre los arcos. De la zona vieja. Volando. Levitando. Para morir. Implosión. Bumb.
Y pica en los ojos... 0 ooooooooo O o oOOOOO OOOO
Porque el flequillo lo tengo largo.
Porque no soy capaz de calzarme unas lentillas correctamente.
Apunta en un post-it imaginario...
------------------------------------------- tantas cosas...........
Y ahora... ¿qué toca?
Toca...
algo
"Toca para mí"
lunes, 3 de noviembre de 2008
There´s no no-way
Pues...
Un día más...
Tengo a Tracy Chapman de fondo. Dos. Recomendadas. Y me gustan. Aunque no sea "bripoprockmodernísimo" ... The Promise...
Un pitido monótono. Insulso. Con contenido de SUPR ---->> go to trash now... or.. I will show you the way
Y le doy vueltas.
Y miro a los ojos a la puta curva.
A la puta señal.
"Curva peligrosa a la izquierda"
Me duele el latido... (eso quedaba por el flanco superior izquiero también, creo recordar...)
Y me lo toco. Y cierro los ojos.
Y no. No voy a entrar.
No voy a girar.
Porque....
No lleva a ningún lugar.
Miento.
)
(
)
(
)
Se sucederán una tras otra....
No hay vuelta atrás.
Porque nunca la hay.
Ni tampoco reniego de ello, oigan.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Pero sí
Hay manera
La salto. Y le doy la espalda.
Y llego.
A mar abierto.
I choose that, beibi
Porque a mí me da la gana. Y punto.
Un día más...
Tengo a Tracy Chapman de fondo. Dos. Recomendadas. Y me gustan. Aunque no sea "bripoprockmodernísimo" ... The Promise...
Un pitido monótono. Insulso. Con contenido de SUPR ---->> go to trash now... or.. I will show you the way
Y le doy vueltas.
Y miro a los ojos a la puta curva.
A la puta señal.
"Curva peligrosa a la izquierda"
Me duele el latido... (eso quedaba por el flanco superior izquiero también, creo recordar...)
Y me lo toco. Y cierro los ojos.
Y no. No voy a entrar.
No voy a girar.
Porque....
No lleva a ningún lugar.
Miento.
)
(
)
(
)
Se sucederán una tras otra....
No hay vuelta atrás.
Porque nunca la hay.
Ni tampoco reniego de ello, oigan.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Pero sí
Hay manera
La salto. Y le doy la espalda.
Y llego.
A mar abierto.
I choose that, beibi
Porque a mí me da la gana. Y punto.
domingo, 2 de noviembre de 2008
Me dan miedo las curvas....
Me dan miedo las curvas...
Y se muestra. Ante mí. Imperativa. Arrogante. Odiosa. lamuyhijaputa.
Y no se cómo afrontarla. Porque es demasiado rápida. Aunque paraliza mi propio crono...
Y la resolución se acerca....
Y no quiero ir....
aunque ....
No. No voy.
Porque voy a derrapar. De nuevo.
Mis botas no están hechas para tarimas de madera de mala calidad...
Y mi cuerpo, no duerme en el suelo. Ya no.
AUDIO: Talons - Bloc Party - Álbum ~ Intimacy (2008)
Hay montones de cosas que no podemos controlar. Ni cerrando los ojos. Ni mordiendo la lengua. No. Pasan y punto.
ES bastante complicado aquello del autocontrol. Como para imaginarse algo más universal.
Es en este punto donde aparecen cosas "feas" como la manipulación encubierta. Es tan sencilla que resulta asqueroso pensar en ella sin decir : joder, qué fácil. El problema radica en la ética/moral del individuo en concreto, en su carencia y en sus límites.
A mí me gusta jugar con ella. Aunque suelo tirar el 90% de mis planes por la borda. Por aquello del autocontrol, no vayan a pensar mal.
Los seres humanos son extremadamente simples. Mezclémoslo con un poco de inteligencia suprema, un buen uso del léxico y una memoria imparable. ¿Qué obtenemos con este cóctel? Poder, sin duda.
Beber de este cóctel es adictivo. Y requiere frialdad. Buen tacto. Y nada de estupideces sentimentaloides. No. Porque todo eso te tira al barranco. Pum.
Y allá se van los preparativos de la bebida a tomar por culo.
Y ahora... mismo...
no se si quiero tirar mi receta a la basura
o si quiero darle un uso intensivo.
O simplemente, pasar de todo....
ES bastante complicado aquello del autocontrol. Como para imaginarse algo más universal.
Es en este punto donde aparecen cosas "feas" como la manipulación encubierta. Es tan sencilla que resulta asqueroso pensar en ella sin decir : joder, qué fácil. El problema radica en la ética/moral del individuo en concreto, en su carencia y en sus límites.
A mí me gusta jugar con ella. Aunque suelo tirar el 90% de mis planes por la borda. Por aquello del autocontrol, no vayan a pensar mal.
Los seres humanos son extremadamente simples. Mezclémoslo con un poco de inteligencia suprema, un buen uso del léxico y una memoria imparable. ¿Qué obtenemos con este cóctel? Poder, sin duda.
Beber de este cóctel es adictivo. Y requiere frialdad. Buen tacto. Y nada de estupideces sentimentaloides. No. Porque todo eso te tira al barranco. Pum.
Y allá se van los preparativos de la bebida a tomar por culo.
Y ahora... mismo...
no se si quiero tirar mi receta a la basura
o si quiero darle un uso intensivo.
O simplemente, pasar de todo....
sábado, 1 de noviembre de 2008
sábado, 25 de octubre de 2008
lunes, 20 de octubre de 2008
domingo, 19 de octubre de 2008
Y hoy, a diferencia de otros días. Me duele el alma.
No es algo que venga de ningún punto en concreto. Salta. De cama en cama. De fiesta en fiesta. Se mueve. Me marea. Me torea. Se ríe. Y me hace llorar. Sólo a veces. Porque no siempre quedan lágrimas.
```````````````````
````````````````````````
Y llegará la lluvia. Sin paraguas. Con los pies mojados. Fríos. A medio secar. Plaf plaf.
Mirando hacia atrás?
No, no quiero. Ni debo. Ni tampoco me apetece.
No por esta noche...
Porque stoy envuelta en celofán, en parte.
Y porque lo ato.
Hasta que explote.
Y vuelva a gritar.
Pero, ¿para qué?
No es algo que venga de ningún punto en concreto. Salta. De cama en cama. De fiesta en fiesta. Se mueve. Me marea. Me torea. Se ríe. Y me hace llorar. Sólo a veces. Porque no siempre quedan lágrimas.
```````````````````
````````````````````````
Y llegará la lluvia. Sin paraguas. Con los pies mojados. Fríos. A medio secar. Plaf plaf.
Mirando hacia atrás?
No, no quiero. Ni debo. Ni tampoco me apetece.
No por esta noche...
Porque stoy envuelta en celofán, en parte.
Y porque lo ato.
Hasta que explote.
Y vuelva a gritar.
Pero, ¿para qué?
viernes, 17 de octubre de 2008
Y el jueves fiesta en mi casa...
Organizando una fiesta...
-- necesito emails....
--- Echar mano del photoshop (Tm)
------ ganas
------------ La playstation del vecino con el SingStar y los dos micros
----Ron... a cascoporro...
----- Un póster gigante.... con la descripción del evento
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Mierda! Me dejé las cañitas para lavar en el piso!
---- Un portero... (ya está contratado)
----- Una lista de no admitidos...
------- Unas tijeras fashion...
------- Chocolate y masa para tortitas.... y nata....
-------------- Ellas traerán el postre.
Ellos algún pincho...
Nosotros compraremos el ron..... y los polos de limón...
~~~~~~~~~~~~ yo haré algún canapé------
y pondré croquetitas y cositas fritas y tortilla...
--------- Unos altavoces
-------- Canciones para la ocasión `````````````````````
--------- coctelera a punto.... y limas....
-------- Acreditaciones para la entrada....
y pulseras para dos (o tres) desertoras....
Y pensar si abriré la lista de gente...
Ella1, ella2, ella3, ella4, ella5, ella6, él 7 y vecino1... y mi cuerpo...
Y algún t ipo de luz artificial? La lámpara puti no puede faltar..
----------------------------------->>>>ni tampoco la funda del sofá naranja....
----------------^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
No te voy a echar de menos, caballero porque esta noche no me voy a acodar de la apetencia....
Cogeré las guirnaldas de casa.... para darle un toque Caribbean!
----- Y
todo eso...
mientras mi cabeza está envuelta en papel celofán... infranqueable, sólo rellenable de ron de primera----- contra los golpes...
********
no quiero recordar que "cheiras a ron" . Aunque sea mentira. Debía escribirlo.
-- necesito emails....
--- Echar mano del photoshop (Tm)
------ ganas
------------ La playstation del vecino con el SingStar y los dos micros
----Ron... a cascoporro...
----- Un póster gigante.... con la descripción del evento
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Mierda! Me dejé las cañitas para lavar en el piso!
---- Un portero... (ya está contratado)
----- Una lista de no admitidos...
------- Unas tijeras fashion...
------- Chocolate y masa para tortitas.... y nata....
-------------- Ellas traerán el postre.
Ellos algún pincho...
Nosotros compraremos el ron..... y los polos de limón...
~~~~~~~~~~~~ yo haré algún canapé------
y pondré croquetitas y cositas fritas y tortilla...
--------- Unos altavoces
-------- Canciones para la ocasión `````````````````````
--------- coctelera a punto.... y limas....
-------- Acreditaciones para la entrada....
y pulseras para dos (o tres) desertoras....
Y pensar si abriré la lista de gente...
Ella1, ella2, ella3, ella4, ella5, ella6, él 7 y vecino1... y mi cuerpo...
Y algún t ipo de luz artificial? La lámpara puti no puede faltar..
----------------------------------->>>>ni tampoco la funda del sofá naranja....
----------------^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
No te voy a echar de menos, caballero porque esta noche no me voy a acodar de la apetencia....
Cogeré las guirnaldas de casa.... para darle un toque Caribbean!
----- Y
todo eso...
mientras mi cabeza está envuelta en papel celofán... infranqueable, sólo rellenable de ron de primera----- contra los golpes...
********
no quiero recordar que "cheiras a ron" . Aunque sea mentira. Debía escribirlo.
domingo, 12 de octubre de 2008
Vacío
Estornudo. Uno a uno. Achís. AT-Chís.
Y me pica la nariz.
Las gafas de pasta negras se reflejan en la TFT del ordenador.
El problema es que ya no siento ni el dolor. No.
¿Anestesia generalizada?
No tengo miedo. La indiferencia me está matando.
Porque "hoy no me duele el alma"
----
Me machacaré tres horas en el gimnasio. Correr. Elíptica. Bici. Suelo. Pista. Agua. Pesos. De todo. Para sudar. Para gritar por dentro. Sin voz. Para calmar. ¿El qué? No lo se exactamente. Matando el tiempo antes de que me mate....
Me sacaré el maquillaje a capas. Desconchando ojos. Pómulos. Desprecintando labios rojos. Ras. De un tirón.
Tiraré mi pañuelo. Lo sacaré del pelo. Flash. Con nudo y todo.
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
ÇÇ<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<
Déjame escapar. De ti. Y de mí.
"Tal vez, en NY con la orilla al Sur, vuelva a jugar al amor.. y tú.. ya ni preguntes por mí"
Y me pica la nariz.
Las gafas de pasta negras se reflejan en la TFT del ordenador.
El problema es que ya no siento ni el dolor. No.
¿Anestesia generalizada?
No tengo miedo. La indiferencia me está matando.
Porque "hoy no me duele el alma"
----
Me machacaré tres horas en el gimnasio. Correr. Elíptica. Bici. Suelo. Pista. Agua. Pesos. De todo. Para sudar. Para gritar por dentro. Sin voz. Para calmar. ¿El qué? No lo se exactamente. Matando el tiempo antes de que me mate....
Me sacaré el maquillaje a capas. Desconchando ojos. Pómulos. Desprecintando labios rojos. Ras. De un tirón.
Tiraré mi pañuelo. Lo sacaré del pelo. Flash. Con nudo y todo.
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
ÇÇ<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<
Déjame escapar. De ti. Y de mí.
"Tal vez, en NY con la orilla al Sur, vuelva a jugar al amor.. y tú.. ya ni preguntes por mí"
martes, 7 de octubre de 2008
jueves, 25 de septiembre de 2008
Hoy me apetece tener miedo. Miedo visceral. De ese que sube y se agarra. Muy muy fuerte. ¿Por qué? Porque el miedo me daría una razón. Razón para sufrir, al menos.
Miedo:
[[[[[[[[[[
---- Eso todo según la RAE. Muy sabia. Pero mi miedo. Que creo qeu está dentro. Ya. Ese no aparece por ninguna parte. No tiene mayor explicación que el mero hecho de su puta existencia. A veces lo reclamo, como ahora. Porque, como ya he dicho, necesito razones.
--------------- Y no sabes cuánto lo odio....
Aléjate...................................................
Y vuelve como un resorte <----------------
¿Razones?
¿Se puede decir que tenga alguna?
Miedo:
[[[[[[[[[[
---- Eso todo según la RAE. Muy sabia. Pero mi miedo. Que creo qeu está dentro. Ya. Ese no aparece por ninguna parte. No tiene mayor explicación que el mero hecho de su puta existencia. A veces lo reclamo, como ahora. Porque, como ya he dicho, necesito razones.
--------------- Y no sabes cuánto lo odio....
Aléjate...................................................
Y vuelve como un resorte <----------------
¿Razones?
¿Se puede decir que tenga alguna?
martes, 19 de agosto de 2008
Surgery
El material está a punto. Encima de la mesa auxiliar. De acero inoxidable. Sobre un paño negro. Tijeras. Bisturí. Trepanadores de diferentes medidas. Bolsas de basura. Desinfectante. Y un bote vacío, con la palabra "morfina" en letras Dymo. Porque el dolor no puede ser evadido. Hoy no.
No hay utensilios de sutura. Esto es cosa mía. La herida ha de cicatrizar. Sola.
Me pongo los guantes. Apretados. Transparentes. Sudor. En el dorso de la mano. En cada dedo. Me asfixian. No importa. "Has de seguir"
Encima de la camilla. Sentada. Tomando medidas. Palmo a palmo. El contacto con el látex. Calor. Frío. Todo ello, prefabricado.
-Bisturí.
Incisión. --------------
La sangre salía a borbotones. Con un ángulo de 90º. Ingrávida. Tiñendo el aire del cubículo. Ocupándolo. En tiras confusas. Miro hacia los lados. Agacho la cabeza. Mi mano la aparta. "Hay que seguir"
Una mano de un lado. Otra de otro. Piel. Pellejo. El pecho se desgarra. Cruje. Duele. Mucho. Despacio. Para asimilar. Out. El cuerpo se desdobla. Hacia delante por el dolor, y hacia los lados por la falta de anclaje. Parece un pescado con las entrañas boca abajo. Con alas. No importa.
Se incorpora. Medio mareada. La cabeza, gira un poco. Se mira. Y llora. Pero no por el dolor. No, todavía no
¿Por qué empezar por el pecho? ¿Es problema de corazón?No hay utensilios de sutura. Esto es cosa mía. La herida ha de cicatrizar. Sola.
Me pongo los guantes. Apretados. Transparentes. Sudor. En el dorso de la mano. En cada dedo. Me asfixian. No importa. "Has de seguir"
Encima de la camilla. Sentada. Tomando medidas. Palmo a palmo. El contacto con el látex. Calor. Frío. Todo ello, prefabricado.
-Bisturí.
Incisión. --------------
La sangre salía a borbotones. Con un ángulo de 90º. Ingrávida. Tiñendo el aire del cubículo. Ocupándolo. En tiras confusas. Miro hacia los lados. Agacho la cabeza. Mi mano la aparta. "Hay que seguir"
Una mano de un lado. Otra de otro. Piel. Pellejo. El pecho se desgarra. Cruje. Duele. Mucho. Despacio. Para asimilar. Out. El cuerpo se desdobla. Hacia delante por el dolor, y hacia los lados por la falta de anclaje. Parece un pescado con las entrañas boca abajo. Con alas. No importa.
Se incorpora. Medio mareada. La cabeza, gira un poco. Se mira. Y llora. Pero no por el dolor. No, todavía no
Ni ella lo sabe...
Quiero escapar. Salir corriendo. Tengo muchísimo miedo. ¿Podré ver...? ¿Podré soportarme? Esto va mucho más allá del bien y del mal... Lejos, a lo lejos.
Sujetó el cuerpo a la mesa con unas bridas blancas. Sólo las piernas. Con cuidado. Para no rozarse en demasía con el papel que surgía a ambos lados de su tronco.
viernes, 8 de agosto de 2008
They forget my name
Four letter word just to get me alongI
t's a difficulty and I'm biting on my tongue and I
I keep stalling, keeping me together
People around gotta find something to say now
Holding back, everyday the same
Holding back, everyday the same
Don't wanna be a loner
Listen to me, oh noI never say anything at all
But with nothing to consider
They forget my name (ame, ame, ame)
They call me 'hell'
They call me 'hell'
They call me 'Stacey'
They call me 'her'
They call me 'Jane'
That's not my name
That's not my name
That's not my name
That's not my name
They call me 'quiet girl'
They call me 'quiet girl'
But I'm a riot
Mary, Jo, Lisa
Always the same
That's not my name
That's not my name
That's not my name
That's not my name
I miss the catch if they through me the ball
I'm the last kid standing up against the wall
Keep up, falling, these heels they keep me boring
Getting glammed up and sitting on the fence now
So alone all the time at night
So alone all the time at night
Lock myself away
Listen to me, I'm not
Although I'm dressed up, out and all with
Everything considered
They forget my name (ame, ame, ame)
They call me 'hell'
They call me 'hell'
They call me 'Stacey'
They call me 'her'
They call me 'Jane'
That's not my name
That's not my name
That's not my name
That's not my name
They call me 'quiet girl'
They call me 'quiet girl'
But I'm a riot
Mary, Jo, Lisa
Always the same
That's not my name
That's not my name
That's not my name
That's not my name
Are you calling me darling?
Are you calling me bird?
Are you calling me darling?
Are you calling me bird?
Do you really wanna know who I am?
Yes, I know you don´t wanna...
jueves, 7 de agosto de 2008
Tengo que poner música para escribir. Para poder empezar, al menos.
Es extraño, en parte. Cada palabra "You can be the death of me" nanaani, me tira, me lleva, me guía, me estrangula, me ejercita, me reconcome, me malea. Y no sabes cuánto me gusta.
************************
Ayer estuve revisando mi "obra". Mi pequeña arquitectura tabulada. ```[[ Vomitada. Esa misma. Su juicio está próximo. No se cómo ni tampoco quiero que sea algo importante. Son 20 hojas a doble espacio. Nada más. Hay demasiado en tan poco. Lo que no soporto es verme entre mis propios deshechos literarios Soy ese puto vómito. Cada punto y seguido. Cada retahíla de cosas sin sentido. Mis manos sobre un teclado negro. Arriba y abajo. Toc toc. Como ahora. Uñas rojas. Anillo en anular. Gigante. Grotesco. Y mientras tanto tac tac tac.
Y la canción continúa en el reproductor multimedia de la página contigua. "Maybe tonight, just tell when and where...
¿ Y ´qué pasa con las dos manos?
Simplemente siguen, up and down, up and down. Excitándose. Placer. ante un cursor que se mueve hacia la derecha y que a veces, termina por bajar.
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
_____________________
Lleva puestas unas alpargatas rojas, con lunares blancos. Recién compradas. Huelen a tela cortada. La pierna pendula, morena. Una voz la saluda, de fondo.
-Y no soy yo
-Ni yo tampoco
Sutil entre los lagartos, aparente entre las moscas. Gilipollas aguado. Ese soy yo.
El nombre es lo de menos. Una etiqueta más. Simplemente.
---------------
Me la pelan las voces.
Sea cual sea.
"Atrapados no ascensor"
Non estabamos atrapados no ascensor. Estaba eu. E punto. Ti seguías dentro. Inerme. Deste xeito a resolución foi cortar amarras. "adios adios" "gracias por la velada"
a tomar por culo
Es extraño, en parte. Cada palabra "You can be the death of me" nanaani, me tira, me lleva, me guía, me estrangula, me ejercita, me reconcome, me malea. Y no sabes cuánto me gusta.
************************
Ayer estuve revisando mi "obra". Mi pequeña arquitectura tabulada. ```[[ Vomitada. Esa misma. Su juicio está próximo. No se cómo ni tampoco quiero que sea algo importante. Son 20 hojas a doble espacio. Nada más. Hay demasiado en tan poco. Lo que no soporto es verme entre mis propios deshechos literarios Soy ese puto vómito. Cada punto y seguido. Cada retahíla de cosas sin sentido. Mis manos sobre un teclado negro. Arriba y abajo. Toc toc. Como ahora. Uñas rojas. Anillo en anular. Gigante. Grotesco. Y mientras tanto tac tac tac.
Y la canción continúa en el reproductor multimedia de la página contigua. "Maybe tonight, just tell when and where...
¿ Y ´qué pasa con las dos manos?
Simplemente siguen, up and down, up and down. Excitándose. Placer. ante un cursor que se mueve hacia la derecha y que a veces, termina por bajar.
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_____________________
Lleva puestas unas alpargatas rojas, con lunares blancos. Recién compradas. Huelen a tela cortada. La pierna pendula, morena. Una voz la saluda, de fondo.
-Y no soy yo
-Ni yo tampoco
Sutil entre los lagartos, aparente entre las moscas. Gilipollas aguado. Ese soy yo.
El nombre es lo de menos. Una etiqueta más. Simplemente.
---------------
Me la pelan las voces.
Sea cual sea.
"Atrapados no ascensor"
Non estabamos atrapados no ascensor. Estaba eu. E punto. Ti seguías dentro. Inerme. Deste xeito a resolución foi cortar amarras. "adios adios" "gracias por la velada"
a tomar por culo
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